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Dato il mio stato di attuale seminfermità fisica, causato dalla caduta rovinosa di alcune settimane fa, e dal relativo busto metallico che sono costretto a portare, nella mattinata del 2 giugno, per ammazzare il tempo, mi sono concesso di vedere alla televisione la sfilata militare voluta fortemente da Napolitano per festeggiare ulteriormente i centocinquant’anni dell’unità d’Italia. Uno spettacolo, un autentico spettacolo di denaro pubblico sprecato in nome di una retorica patriottica d’altri tempi!

Mai avrei immaginato che l’Italia disponesse di tanti uomini in arme, di tanti mezzi bellici, di tante specialità e di tante divise e di tanti “eroi” con il petto carico di medaglie al valore!

Come spettacolo non è stato per nulla male, mi sono trovato a pensare alle divise dei soldati di Napoleone, o di quelli di re Franceschiello. Di divise ne sono sfilate di tutti i gusti, bella gioventù impettita – ragazzi e ragazze alla pari – gagliardi e gloriosi. Sciabole sguainate, ordini categorici gridati con decisione e movimenti dei soldati così ritmati che neanche le lancette di un orologio sarebbero più precise.

Ho pensato a quanti soldi sprecati, a quante energie e a quante giornate buttate via per niente. A che cosa può servire un esercito se non per ammazzare, distruggere e portare violenza?

Mentre si avvicendavano i vari corpi militari m’è venuto da pensare prima alla decisione saggia del Granducato di Lussemburgo che una decina di anni fa fa ha deciso di disfarsi dell’esercito mandando a rottamare carri armati e cannoni optando per un forte corpo di polizia per mantenere l’ordine pubblico e al dovere di usare la ragione per regolare i rapporti con gli altri Stati. Poi ho pensato ai volontari, che sono in assoluto i cittadini più nobili e meritevoli, ai quali lo Stato riserva il cinque per mille, collocandolo a suo piacimento e versandolo quando vuole, ma sempre in ritardo. Infine ai milioni di vecchi contadini ed operai che dopo quarant’anni di lavoro, che hanno prodotto non distruzione e morte ma ricchezza e benessere, che alla fine si ritrovano sempre meno di mille euro di pensione, quando non sono che solo cinquecento.

Tutto questo non poté farmi provare se non un sentimento di impotenza, desolazione e tristezza. Alla gente è certamente piaciuto lo spettacolo così variopinto ed inebriante. Neppure gli antichi romani erano nuovi a questi entusiasmi, è infatti nota l’amara sentenza “panem et circenses”, pancia piena e divertimento! Con questa massima però non nascerà mai un mondo migliore.

Qualcuno dei miei vecchi parrocchiani talvolta si ricorda del prete che per quasi mezzo secolo ha guidato la loro comunità e mi chiede di presenziare a qualche momento particolare che ricorda il loro passato. La cosa diventa di anno in anno sempre più rara, però avviene ancora.

Qualche settimana fa due miei odierni collaboratori, che sono stati pure parrocchiani di un tempo, m’hanno chiesto di celebrare le loro nozze d’oro. M’è sempre piaciuto celebrare i matrimoni, perché non c’è avvenimento o “miracolo” più bello che il vedere avanti a sé due giovani che si giurano amore per la vita e che partono per la loro avventura che sognano bella e felice.

La celebrazione delle nozze d’argento e, meglio ancora, quelle d’oro, è ancor più bella perché non si tratta di celebrare una speranza, ma una felice realtà. Chi fallisce nell’amore non viene di certo in chiesa per le nozze d’argento o d’oro.

Nel breve sermone mi rifeci allo schema ormai consolidato da molti anni di ministero, se mai adoperando qualche variante per il caso specifico. In quest’ultima occasione, temendo che la gente col passare del tempo pensi alla vita come ad una realtà del tutto scontata e che soprattutto non possa offrire con la maturità alcunché di interessante, raccontai loro una storiella proveniente dalla cultura dell’estremo oriente, storiella che fa bene pure a me:

“Un pescatore va a pescare sul Gange. Si siede sulla riva, lancia lontano la lenza ed aspetta paziente che il pesce abbocchi, facendo traballare il sughero. Purtroppo sembra che fosse la giornata no, il sughero rimaneva terribilmente immobile. Passa il tempo, il pescatore annoiato mette la mano per terra, trova un sassolino e lo butta in acqua, incuriosito dai centri concentrici che si formano con l’impatto del sasso con l’acqua e che poi si dissolvono leggermente. Per ammazzare il tempo continua nel suo giochetto innocente. Ma buttando l’ultimo sassolino si accorge di un certo brillio e, con sorpresa, vede che si tratta di una pietra preziosa. Da vero incosciente ha buttato via un tesoro!”

La morale venne perfino troppo facile, ma comunque vera: spesso buttiamo via giornate, occasioni, momenti veramente preziosi, non accorgendoci che mentre andiamo inseguendo la fata morgana della felicità perdiamo occasioni concrete per cogliere il vero dono della vita che è nascosto nell’apparente banalità dello scorrere dei giorni e degli anni della nostra esistenza. Questo capita non solamente per gli sposi attempati, ma per qualsiasi categoria di uomini e donne di ogni età.

Ci sono degli analisti superesperti che studiano il comportamento dell’uomo d’oggi. Nel mio curiosare sulla stampa, mi capita abbastanza di frequente, di imbattermi in studi, inchieste, tavole rotonde o seminari di studio sul modo di concepire il comportamento morale dell’uomo della nostra società.

Io leggo con attenzione questi studi sofisticati che passano sopra i miei capelli bianchi, ma sui quali non sono in grado di prendere posizione perché non riesco a dare un giudizio motivato e convinto. Anch’io però ho modo di notare gli aspetti più macroscopici del comportamento dell’uomo e soprattutto di chi si dice cristiano oggi. Ad esempio oggi ben difficilmente incontro persone che si pongano le grandi domande che a mio giudizio dovrebbero stare alla base del nostro vivere: “Da dove vengo, che cosa ci sto a fare al mondo, dove vado?”.

Mi pare che, generalmente, si viva alla giornata, rassegnati a prendere quello che capita e preoccupati di evitare il peggio! Oggi ben di rado avverto che la gente abbia una coscienza morale, ossia non riesca o non sia preoccupata di non aver capacità di distinguere il bene dal male.

Per moltissimi il male è solamente quello che fa soffrire o che, semplicemente, disturba. Forse è per questo motivo che i confessionali fanno le ragnatele, perché i fedeli non sanno più di che confessarsi. Oggi il dichiararsi credente pare sia un’affermazione determinata dalla tradizione della famiglia o dal non voler far fatica a motivare la propria fede o la propria incredulità. Oggi sembra che fede e morale siano quasi due rotaie che procedono all’infinito camminando ognuna per suo conto senza interferenze e senza incontrarsi mai.

Qualche domenica fa ho tentato di sottolineare ai miei fratelli di fede che celebrano con me l’Eucaristia, la frase precisa di Gesù: “chi mi ama, osserva i miei comandamenti”. Il connubio tra fede e scelte quotidiane a livello esistenziale deve essere come quello tra due fratelli siamesi. La fede che non influenzi la vita è solamente una pia illusione o un’affermazione di comodo, perché essa deve essere l’ago della bussola che indica il nord per ogni comportamento umano che abbraccia economia, politica, rapporti interpersonali, sentimenti, costume di vivere.

Ogni giorno di più mi accorgo che passare questa verità del Vangelo è quanto mai difficile, perché costringe ad andar controcorrente, ma d’altronde il nord è sempre dalla parte che il Vangelo indica.

Io non ci sono stato e non ci vado alla Biennale, benché si trovi a due passi da casa, perché cerco ciò che è bello, che educa e che propone qualcosa di positivo. Di porcherie purtroppo ne incontro ogni giorno senza dover pagare il biglietto dell’ACTV per andarle a vedere ai Giardini di sant’Elena.

Ho letto che Galan, il ministro della cultura, che fino a ieri s’era occupato dell’agricoltura, s’è detto ammirato. Sono certo che l’intellighenzia internazionale parlerà con interesse di questa mostra d’arte moderna. Prendo atto che, avendo abolito i manicomi, ora i matti si possono incontrare ovunque e pare che alla Biennale se ne sia riunito un gran numero, grazie ai soldi dello Stato italiano, estremamente prodigo per certi versi e pidocchioso ed avaro per certi altri – vedi le pensioni – capace di imporre i più svariati balzelli in nome della “cultura” e della emancipazione dei valori della tradizione.

Ho letto, qualche tempo fa, la “critica” della giornalista del Gazzettino Alda Vanzan. Questa cara signora, che io conosco bene perché era una mia parrocchiana fino a qualche anno fa, con fine ironia fa la critica, quella vera, non quella che normalmente s’intende con questo termine tecnico che vuol significare: interpretazione, scoperta dei valori dell’opera d’arte. Da persona sana, che proviene dalla gente del nostro retroterra, indica qualcuna delle stramberie assurde e blasfeme – nel vero senso della parola, perché profanano la natura ed insultano l’intelligenza – e con penna veloce, intinta talvolta nell’ironia e talaltra nel sarcasmo – irride le “opere d’arte” che si incontrano in questo percorso ma che, a mio parere, non ha nulla, proprio nulla a che fare con il bello, il vero, l’armonia.

Di stramberie alla Biennale ce ne sono sempre state, ma quest’anno s’è superata ogni misura. Dalla consegna del dépliant esplicativo, tutto bianco, senza neppure una lettera, al carro armato rovesciato con i cingoli che girano, ad una miriade di piccioni impagliati, alla chiesa con un coniglio sull’altare, alle centinaia di bastoncini per pulirsi le orecchie, all’artista che passa un rullo bianco di pittura su una parete già bianca, alla pornostar nuda che accompagna Sgarbi, ad un artista che rimane impalato per dieci ore per celebrare Garibaldi.

Dire manicomio è poco, troppo poco, ma è ancor più pazzesco che si siano accreditati 4300 giornalisti, che ministri, sindaco, vip e critici insigni si siano precipitati a visitarla e che siano stati spesi milioni di euro per questa porcheria. La pazzia dell’arte è cominciata con un caso singolo: la deturpazione della figura umana di Picasso, ma ora è diventata una pestilenza, per salvarsi dalla quale Venezia dovrebbe far voto di costruire un nuovo e più grande tempio alla Madonna della Salute mentale.

Qualche settimana fa ho pubblicato su “L’incontro” questo trafiletto che riporto di nuovo, perché traduce esattamente il mio pensiero e le mie preoccupazioni:

IL LAMENTO DEL GIOVANE PROFUGO
Ero povero, non avevo un tetto, non avevo affetto, non avevo scuola, non avevo pane. Ho dormito sui tuoi marciapiedi, come un animale. Ho sofferto la violenza della tua polizia. Ho conosciuto l’ingiustizia della tua giustizia. Sono sopravvissuto all’insufficienza della tua carità. Ho chiesto aiuto, mi hai dato disprezzo. Ho chiesto rispetto, mi hai offerto omissione. Se un giorno qualcuno più competente di te saprà guidarmi per sen­tieri storti e al posto d’un libro metterà un revolver nella mia mano, invece di un pallone mi darà un barattolo di colla da fiutare, invece dell’amore mi insegnerà l’odio come la soluzione. ALLORA se ci incontreremo in qualche posto probabilmente ti assalirò, proba­bilmente ti aggredirò, probabilmente ti ucciderò: MA NON RECLAMARE: quando io ancora non sapevo odiare tu non mi hai dato motivi per amarti.
Come si può lamentare della gramigna la mano irresponsabile che l’ha seminata?      p. Savio Corinaldesi

Il giorno dopo l’uscita de “L’incontro”, quando di buon mattino ho aperto, come sempre, la chiesa, ho trovato sotto il tabernacolo una busta con questa lettera che trascrivo.

Molto stimato don Armando,
fa riflettere il lamento di padre Corinaldesi, ove ci sono quasi dieci comandamenti a favore del malcapitato clandestino che laggiù era senza casa, senza lavoro. Però, secondo i giornali, alcuni hanno pagato anche 5000 euro per venire in Italia, clandestini senza lavoro, per dormire sui marciapiedi, come dice padre Savio. E’ tutta colpa nostra? Chissà se avete un po’ di spazio per la cronaca del Gazzettino del 5 giugno 2011 a pag. XVI, che riporta la cronaca di una seconda rapina a una signora di 67 anni di Favaro Veneto. Come da essa detto, con accento straniero.
Credo che chi legge “L’incontro” le sarebbe grato. Con stima,
Olivo
Mestre 5.6.11

Dato che mi trovavo solo soletto in chiesa accanto alla lampada rossa che testimonia la presenza di Cristo, di primo acchito m’è venuto da dire a Gesù: «Rispondi tu al signor Olivo, che certamente è un tuo discepolo», ma poi ho pensato che Cristo è troppo buono per rinfacciare l’egoismo ad un cristiano preoccupato solamente del suo benessere e che evidentemente se ne frega del trauma di esseri umani che, anche per colpa nostra e sua, stanno peggio di noi.

Poi ho deciso di ricordare al mio interlocutore che noi europei – ed anche Favaro fa parte dell’Europa – pur essendo una piccolissima parte degli uomini che abitano la terra, abbiamo arraffato e mangiamo la stragrande maggioranza dei beni della stessa.

Noi europei in genere, ed anche noi italiani in specie, abbiamo ridotto in schiavitù quei popoli, li abbiamo depredati della ricchezza del petrolio, li sfruttiamo con le nostre lobby commerciali, abbiamo insegnato loro la prepotenza, l’imbroglio, siamo stati cattivi maestri. Se ora questa gente ci pesa un po’, ma non troppo, non facciamo che pagare per le nostre malefatte passate e presenti.

Caro signor Olivo, io ho paura, proprio paura, che i popoli dell’Africa, dell’Asia e del Medio Oriente, prima o poi si sveglino e ci presentino il conto del nostro egoismo e penso che non avrebbero tutti i torti.

Lo scorrere dei giorni talvolta pare monotono e banale, mentre avendo occhi attenti si possono fare delle piccole o grandi scoperte che riempiono l’animo di meraviglia e di consolazione.

Nel mio minuscolo, ma confortevole alloggio, su un mobile di arte povera poggia una piccola cornice d’argento con le foto dei miei cento chierichetti di Carpenedo. Ogni volta che ci passo d’avanti butto uno sguardo furtivo ai miei bambini di un tempo ed una carezza leggera di dolce nostalgia si poggia nel mio animo.

Ogni tanto mi viene voglia di prendere in mano il ritratto per osservare uno ad uno quei volti belli e sorridenti che emergono dalle tunichette eleganti sulle quali s’appoggia la crocetta di legno.

I miei chierichetti erano una perla preziosa acquisita con tanta fatica e lasciata alla vecchia comunità come un tesoro prezioso.

I miei chierichetti bambine e bambini, rimangono sempre nel mio ricordo e nel mio cuore nello splendore della loro fanciullezza, non si sono sciupati, non sono cresciuti, ma nella foto incorniciata d’argento e nel mio animo incorniciati d’affetto e di nostalgia rimangono sempre belli, sempre innocenti.

Qualche giorno fa suor Teresa mi disse felice: “ho incontrato Piero Tositti, fa l’alpino ad Aosta ed è felice della sua scelta e della sua vita!”

Piero, “il pescatore”! Piero era un ragazzino mite, apparentemente silenzioso, ad un po’ introverso, in realtà era invece sornione ed intelligente.

Andava a pescare con suo padre che pure era stato uno scout dei miei tempi eroici di giovane prete.

Piero andava a pescare e poi, prima della Messa, veniva a raccontarmi che aveva preso più pesce di papà e quando poi la pescagione andava bene, univa il suo pesce a quello del padre ed orgoglioso me lo portava per i poveri come potesse sfamare un intero continente.

Piero il chierichetto, piccolo pescatore è ora un alpino che vive la sua cara giovinezza tra i monti della Val d’Aosta.

Mi sono commosso all’insorgere di questo caro ricordo e gli ho mandato subito un Ave Maria via email dello spirito.

Pensando a Piero il piccolo pescatore, ho pensato alla moltitudine di ragazzi e ragazze che ho incontrato sui banchi di scuola del Volta, delle magistrali, del Pacinotti, e alle commerciali, dei ragazzi scout, dell’azione cattolica, dei chierichetti e delle parrocchie in cui ho seminato fiducia e speranza per oltre mezzo secolo della mia vita, dai ragazzi con cui giocavo a pallone in campo Sant’Agnese ai Gesuati, nel continuo timore che arrivasse il “ghebi” (il vigile), ai ragazzi del patronato del Concordia ove c’era un grande campo sterrato mentre ora è tutto costruito, alle flotte di bambini che sembravano un vero sciame d’api o un formicaio mentre giocavano in patronato di via Manzoni in attesa di pigiarsi al Lux per il film della settimana.

Ogni tanto mi viene a galla qualcuno, e mi ricorda un passato intenso ed affollato di creaturine che sono cresciute all’ombra del campanile ed accanto alla lunga tonaca di un prete spilungone.

Qualche giorno fa appresi di una trattativa importante portata avanti da un dirigente dell’Enel, di cui il giornale faceva il nome e mi ricordai del ragazzino che i capi scout avevano destinato a fare da Gesù bambino in una ricostruzione della natività, questo piccolo per un po’ stette tutto rannicchiato nel cestone di paglia, ad un certo momento però ruppe l’incanto uscendo dalla sua scomoda culla!

“Cari ragazzi della mia vita di prete, non so dove ora siete, cosa fate, ma sappiate che vi peso sempre con intenso affetto e che siete stati il conforto, la speranza e la gioia della mia vita!“

Ho confidato più volte ai miei amici che per me il “breviario”, ossia la preghiera ufficiale che la Chiesa richiede ai suoi sacerdoti di recitare ogni giorno, rappresenta una “croce e delizia”.

Il breviario consiste in una miscellanea di salmi, inni e brani che raccolgono la riflessione dei padri della Chiesa e di scrittori ecclesiastici. Questa orazione pubblica fu pensata per i monaci che intervallavano la giornata di lavoro con questi momenti di preghiera. Il breviario, se recitato da una bella e numerosa comunità di monaci, rappresenta anche da un punto di vista estetico e mistico, un qualcosa di bello e di spirituale.

Io ricordo che ebbi modo di partecipare al coro di una grande comunità di monaci benedettini tedeschi del monastero di Marialac e fui molto impressionato dal canto gregoriano che saliva al cielo tra le volte di una bella chiesa gotica. La recitazione in latino dei salmi e di inni a cori alterni, da parte di queste voci virili, faceva diventare poesia e preghiera il tutto, tanto che il messaggio delle singole parole diventava pressoché insignificante, mentre la celebrazione liturgica, nel suo insieme, diventava veramente orazione sublime, anche se certe parole e pensieri rimanevano del tutto coperti dalla solennità della celebrazione.

Le cose sono ben diverse quando io, di buon mattino, devo cimentarmi in una lettura di testi provenienti da un modo di pensare sostanzialmente diverso dal mio, testi talora incomprensibili, talora talmente lontani dalla nostra sensibilità da apparire perfino contradditori allo spirito evangelico.

Spesso l’abitudine mi conduce per mano, tanto che mi rimane nel cuore solamente il desiderio di pregare e talvolta anche solo il dovere, però quando comincio a cimentarmi in una lettura più attenta, allora sono guai perché insorge il mio apparato razionale e critico che si inceppa ad ogni pié sospinto!

Questa preghiera d’obbligo mi diventa così faticosa, arida ed insignificante tanto che quando chiudo il breviario mi rifugio nelle preghiere imparate nella mia infanzia e queste mi aprono le porte dell’anima ad un rapporto più vero ed onesto col Signore.

Mi pare di avere imparato ormai da molto tempo che il Vangelo vada riletto, interpretato e vissuto in maniera dinamica. Purtroppo ci sono preti, laici e parrocchie che leggono il Vangelo con la stessa cadenza e lo stesso modo di interpretarlo con cui lo facevano, non dico i nostri nonni, ma anche i nostri trisavoli.

Troppi cristiani ripetono parole e gesti che praticamente finiscono per non dir più niente a nessuno. Ricordo un aneddoto di carattere militare che calza bene a questo proposito. Un capitano ordina ad un soldato di riverniciare una seggiola importante; per timore che qualcuno si sedesse sopra rovinando la pittura e i propri pantaloni, dato che di dipendenti ne aveva fin troppi, vi mise un piantone di guardia. Passò il tempo e in quella caserma si continuò a mettere un soldato di guardia alla sedia, finché qualcuno, più intelligente degli altri, si domandò che cosa ci stesse a fare quel militare accanto alla seggiola. Nessuno lo sapeva!

Qualche domenica fa ho riflettuto su queste cose in rapporto alla promessa di Gesù “Il Padre vi manderà il Paraclito, lo Spirito di verità, perché rimanga con voi per sempre. Egli rimarrà presso di voi e sarà con voi!” Mio fratello, don Roberto, con quel suo argomentare un po’ sbarazzino, ha commentato in proposito: «Il Paraclito? Rimane per la nostra gente “l’Illustre sconosciuto” e le persone più oneste si chiedono ancora: “Carneade, chi era costui?”».

L’iconografia religiosa, che raffigura lo Spirito Santo con l’immagine di una innocente e spaurita colombella, non ha aiutato molto alla comprensione della Terza Persona della Santissima Trinità. Tutto questo induce i fedeli ad ascoltare compunti e silenziosi questo discorso, però c’è molto da dubitare che per loro significhi qualcosa.

Io preferisco pensare il Paraclito come il vento, ora leggero, ora gagliardo, che accarezza, sferza e penetra tutti ed ovunque. Il Paraclito è il Signore onnipotente che tutto occupa e nel quale noi siamo e ci muoviamo e che manifesta l’amore, la verità e il bene attraverso la poliedrica ed infinita diversità di realtà che compongono il Creato.

Il Paraclito, lo Spirito di Dio, parla, annuncia, incoraggia, ammonisce, conforta, indica la strada, fornisce elementi per interpretare le problematiche della vita, mediante la coscienza, gli incontri, la cronaca, la natura, il dialogo con le creature di ogni ceto e gli avvenimenti. Non c’è momento della vita, situazione esistenziale in cui, se tu ti apri alla “verità” che lo Spirito ti offre, tu non possa sentirti sorretto, consigliato ed aiutato da Dio.

L’uomo vive in Dio come il pesce nell’acqua e gli uccelli nel cielo. Sentirti nel cuore di Dio che ti ama e che sempre ti sorregge, è veramente un dono meraviglioso.